Comment pèse-t-on la misère ? Au prix du sang, au poids des larmes,
Au son des cris de ceux devant qui on pointe les armes ?
Ce qui compte, c’est de conserver le nom des morts dans nos mémoires
Et nos cauchemars, qu’on ne veut ni même vivre, ni même voir.
Tu ne sauras combien je souffre car tu ne mesures la misère,
Tu sauras juste combien je souffle de colère dans mes airs.
Ce qui compte c’est ma Terre car le sang ne trompe pas,
Et j’ai la haine, mais tout ça ne compte pas.
J’ai hérité de cette guerre, névrose et maladie.
J’ai mérité de mes nerfs, poésie et mélodie.
On reprend au chaos ce qui nourrit ses grandes mains,
Et ce qui compte, c’est qu’on sourit au lendemain.
Et nos chemins sont tristesse et faiblesse, nos vies se laissent.
Au fil des saisons les soucis blessent, nulle ivresse.
J’ai tellement perdu, tant de choses que je ne raconte pas,
Et j’ai mal, mais tout ça ne compte pas.

Combien de temps l’enfer se passera de moi ?
Combien de temps le ciel oubliera ce que je lui dois ?
Combien de temps mon égo accouplé à ma honte
Occulteront ce qui compte ?

Notre peine, c’est jamais la monnaie qui l’évalue.
Notre paie, y’a jamais la promesse qu’elle évolue.
J’ai voulu tant de richesses à force d’être bête de somme
Mais la fortune m’importune et qu’importe la somme.
Pour tous je reste en marge, mais l’argent est mon ennemi
Qui nait de l’envie de ceux qui mon mal ont émis.
Je défends un idéal dont je n’aurai jamais honte
Car j’en suis fier, et c’est ce qui compte
Comment pèse-t-on la misère ? Au prix du sang, au poids des larmes,
Aux décibels des hurlements, aux BPM de tout ce vacarme,
Aux milliers de kilomètres qui me séparent de ceux que j’aime,
Au degré de colère, de rage, de haine qui en moi germe.
Le moindre espoir est voilé, le malheur n’a pas de valeur
Et si je me noie dans les pleurs, la mort sera plus qu’à l’heure.
Et mon avenir est si sombre que la peur en moi monte,
J’ai tellement peur, mais c’est ce qui compte.